"Mis primeros pasos fueron, y serán siempre, hacia ella." Edel Juarez.

Si un día de estos no estás, procura despedirte antes y darme los abrazos que te reservas.
Las flores perderán su aroma y las tardes sus colores.
La pena me embargará de por vida y te aseguro que perderé el juicio.
No habrá dulce que consuele al niño, ni palabra que escuche el hombre.
Cada parpadeo me sabrá a nostalgia y cada nostalgia golpeará tu nombre.
Tatuaré cada te quiero de tus labios en cada rincón de mi alma.
Esconderé tus recuerdos en mis espaldas para que el tiempo no me los robe.

Si un día de estos no estás, tendré que buscar otro motivo para enfrentar el piso frío cada mañana.
Mis lágrimas serán como el cianuro que me asfixia y que seca hasta el alma de mi alma.
Cada pregunta será un lacerar y cada respuesta vinagre para las heridas.
Mi pecho será un enorme barranco, trampa mortal de sonrisas.
Tendré que probar lo valiente para tomar decisiones cobardes
Y es que, si un día de estos no estás, Eveliz, seguramente yo tampoco esté.

Enviado por Jhon Iglesias para Lo Saqué Del Bolsillo
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Fotografía:
Daniel Urrea

Procuro no verte por las espaldas,
para no vivir besando el pasado;
para no agitarme con tantas desganas de olvidar
y abrazarme con tu des-abrazo.

Procuro no nombrarte por las madrugadas
para no saborear tus labios sangrantes,
para no escucharme en este pedacito de infierno,
divagando, asfixiando, recordando.

Procuro esquivar muchas calles
para no ver las fotos regadas en cada esquina
Para fingir que tus diminutos pies nunca me rozaron
Y sin embargo a veces suelo perderme en las avenidas.

Pero si algún día te veo por las espaldas
y beso el pasado
y te nombro en las madrugadas
saboreando tus labios sangrantes
y no esquivo ni una sola calle
recolectando las fotos regadas en cada esquina,
solo así sabré que he despertado.

Enviado por Jhon Iglesias para Lo Saqué Del Bolsillo
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Fotografía:
Ux Sierra

No me importa no tener razones,
los arañazos del tiempo son inofensivos
y la suerte,
al final,
y sobretodo siempre,
acaba acariciándome
como a un sueño dormido,
como a una espina
envuelta en terciopelo,
como a un pobre gatito abandonado.

Estoy perdido,
mar adentro
en este sofá,
nada me salva,
no me hace falta,
todo me sobra.

No necesito polinizar
mi corazón con alegría,
en serio, no me hace falta.

Nada.
Más.

No echo de menos desintoxicar paisajes con alcohol y nicotina.

Claro que no.

Me sienta bien este ritmo,
esta velocidad con la que veo pasar
piernas tan lejos de mi alcance.

No hay ninguna razón para parar.

Es posible que me veas agrietando el horizonte, y que te espantes,
pero tranquila,
que si empuño mi boca
es que voy a besarte.

Estoy esperando un golpe de adrenalina,
un agujero donde pueda atrincherarme,
que un tiroteo de magia a estas horas me sorprenda en medio de la calle, y que un hada perdida me atraviese el pecho
y se excite al verme desangrar.

Me da igual estar contaminado,
yo valoro las costuras de mi podredumbre,
las beso y me sonrojo,
no sé si me entiendes,
pero es por vocación que soy jardinero de mis ruinas,
es por amor que riego mis flores de cartón, una decepcionante ilusión, creer que sus pétalos vendrán a darme la bienvenida con un abrazo,
una puta decepción, eso es,
y no me da vergüenza.

Así que no trates de levantarme del suelo, no vengas mirándome con pena, no me ofrezcas tus alas, no te necesito para elevarme, el asfalto es mi cielo y todos los charcos del camino
se han disfrazao' de nubes pa' verme volar.

Escúchame,
no necesito tu rescate,
en mi celda estoy a salvo de todos los asaltos que me ha preparao' la realidad.
No quiero que te asomes entre mis barrotes,
no trafiques con mis ganas,
no tapes mi vista con tus colores de mierda.
No hagas ruido con tu risa que codifica tristezas.

Yo
estoy
enamorao'
de
mi
desgana

y no hay

a b s o l u t a m e n t e

nada

que puedas hacer.

Enviado por Efrain Carbonó para Lo Saqué Del Bolsillo
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Fotografía:
Ux Sierra

Hay
quienes
escriben
por encargo,
por lamer
un par de piernas
o
por olfatear
un atisbo
de hipocresía
en los aplausos.

Hay
quienes
compran
entretenimiento
y subastan el arte,
y prostituyen
la sonrisa,
y ya no sienten,
ya no vibran,
ya no estallan
por la palabra,
porque la han matado,
porque olvidaron regar
su jardín de enredaderas esdrújulas,
porque se han vendido
hasta el culo
por una mirada.

Más.

Y ya no hay nada.

Nada.

¿Sabes?
La poesía también está harta de migajas.

Enviado por Efrain Carbonó para Lo Saqué Del Bolsillo
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Fotografía:
Toℓeg

Mis pies están sucios.

Dijiste que podía andar hasta el fin del mundo, pero no me he movido un centímetro.

Sólo pide por esa boca. Grité y me revolqué, te serví y te rompí, me expandí y colapsé dentro de ti, me chupé todo tu dolor, sin pensarlo dos veces, me ahogué y nunca se volvió a saber de mí. ¿Qué quieres?

Mis manos fueron hechas para alcanzar pero mis dedos están rotos como mi cerebro y quiero romperme, romperte en dos. Ven, déjame amarte, que es lo único en lo que soy excelente.

Creí saber mucho pero ando en puntas de pies y miento, adivino y apuesto. Nunca me creí afortunada. Mis costillas nunca se sintieron afortunadas, magulladas y verdes como estaban.

Creo que debí estar dormida cuando las vides treparon sobre mi piel y dentro de mi vientre. Hay flores dentro, nomeolvides que no han de convertirse en gritos; y pies pequeños y suaves.

Nunca he sido de las que tienen lo que quieren. Dicen que tienes lo que necesitas, debo ser rica de todas las formas correctas, mi buzón permanece vacío.

Pero, ¿cuánto has esperado en la fila por tus bonos de alimento antes de darte por vencido y regresar a casa derrotado? Estoy hambrienta y frágil, pero la estamos pasando tan bien, ¿quién necesita alimento, de todas formas? Las vides se alimentan a sí mismas y me mantienen derecha.

Debí saber, debí saber que no me convenía revolcarme y patear, porque se me cayó la garganta y los silbatos deben sostenerse entre los labios.

Así que camino y camino en círculos diciéndome a mí misma que estoy yendo a lugares pero siempre asegurándome de no haber cortado la línea, temo el bosque de noche, así como a la tibieza debajo de mis pies. Cavaría hasta el centro de la tierra por ti y dejaría que las llamas me consumieran entera, pero te das gusto desaprobando mis pies sucios.

¿Alguna vez has enterrado los dedos en la tierra bajo ellos?

¿Te has aguantado un sollozo por miedo a que tu alma escape al infinito más rápido de lo que tus dedos puedan aferrarse a ella? Me he quedado levantada tantas noches como cosas tú has dicho, como espejos tú has roto.

¿Hay acaso temor mayor que una casa sin espejos?

Tengo muchas palabras, pero las apilo ordenadamente y las guardo. Hay cinco bolsas enteras de las malas en la parte de atrás.

Dijiste que si quería podía comprar una ballena con todas esas palabras, pero prefiero sentarme sobre ellas y coserlas y hacerlas suéteres y mantas. ¿Tienes frío?

Yo sí, he vagado desnuda por el bosque de noche, tratando de encontrarte, y mis pies están sucios.

Enviado por Roxana Martinez para Lo Saqué Del Bolsillo

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Ilustrado por Javier Martinez

Fotografía: Dirty Hippies Productions

Puta mía.

I

Ella tenía la tristeza más bonita del mundo y yo sólo sabía hacerla reír.

Abajo a la izquierda.

Lloraba porque me faltaba esperanza y valentía.

Porque me faltaban huevos para aferrarme a su cintura y a su vida.
Llevaba tres lágrimas de cristal a todas partes y un jodido dolor que las rompía.

II

Parpadeaba a cuarenta trucos de magia por hora
y me cantaba al oído de vuelta a casa.
Estaba completamente rota y bonita.

Y revolvía el cielo de noche,
y rebuscaba a la luna
y se perdía.

Escuchaba grupos que jamás había pillado en mi vida,
y se adueñó de Extremoduro,
y yo frente a todo eso únicamente sonreía.

III

Ella tenía una valentía destrozada por los 'no' que le había escupido la vida, pero pese a todo, pese a toda esa mierda, ella abría sus ojos y encandilaba todos mis silencios, y llenaba mis rincones de jardines y esperanza.

IV

Tenía el caos del mundo entre sus manos y sólo prefería guardarlas y otorgarles el destino insobornable de sus bolsillos.

V

Ella,
el único
tema de conversación
entre mi cordura
y la borrachera.

VI

Esnifarle
todos los lunares,
esa
era
mi mayor aspiración.

VII

Nos metíamos cotidianidades imaginarias por la nariz,
algunas noches,
de regreso a la realidad,
cualquier centímetro de alegría adicional era preciso para que estallara su risa.

Nuclear.

Era putamente hermoso verla explotar,
verla cómo asumía la felicidad como una convulsión,
escuchar el solo de sus carcajadas cuando le soplaba fuerte dentro de la boca,
como pidiendo deseos si se apagaban las velas.

Y créeme,
puta mía,
que si algún fuego se apagaba,
yo siempre,
siempre
te pedía.

Enviado por Efrain Carbonó para Lo Saqué Del Bolsillo
Encuéntralo en Facebook como Sawyer Tom, o en su Blog Varios-des-varíos.

Fotografía:
Ux Sierra

"Todos habéis tenido esos días en los que sin importar cuanto hagas, te sientes solo. Esos días en los que solo encontramos consuelo en nosotros mismos, en el susurro de nuestras almas"

Estaba lejos.
He llegado esta noche
a una casa que
no es hogar de nadie.

He llegado esta noche
y la nada me recibe.
Una mujer que ignora que
la amo no supo de mi
ausencia;
un amigo al que estimo
no le da importancia
a mi llegada.

He llegado esta noche,
cansado y triste,
cada vez un poco
más lejos de mis sueños.

He llegado y no me recibe
un gesto amable, una caricia,
un abrazo, una palabra...

He llegado esta noche
y no lo sabe nadie.

Enviado por un Personaje Anónimo para Lo Saqué Del Bolsillo

Fotografía:

Ux Sierra

Una flor parió un suspiro en medio del desierto y dibujó en el cielo
huracanes con los ojos llenos de miedo.

Era una flor distinta.
Ojalá no la vieras.

Sus pétalos suturaban todo el aire cortado que se arrastraba moribundo desde la ciudad.

Había resistido años.
Sobrevivido.
Supervivido.
A falsas primaveras,
a los más agrietados inviernos,
a las más dulces mentiras.

Emigró hasta aquí,
a esta soledad caliente,
y nunca nadie la vio,
nadie la echó de menos,
porque no pertenecía a ningún lugar.
Porque sabía que ningún alguien
la reclamaría.
Porque nunca nadie la ganó.

Indomesticable hasta los pistilos.

Lloraba y el sol se humedecía por dentro,
estremecía de extremo a extremo el universo,
todo lo que estaba a su alrededor huía para no morir sumido en un mar de tristeza.

Era jodidamente terrible.

Estaba cubierta de polvo y smog,
de recuerdos y canciones,
de una belleza tan silvestre que despeinaba paisajes y revolvía el lado instintivo de quien se atrevía a mirarle.

O sino mírenme.

Porque la vi,
porque yo también fui bosque,
y me llené los bolsillos y
la cama de flores.
Y vi sobre mí desfilando a cientos de mariposas,
aleteándome sus pretensiones.

Escuché gemidos como canciones
y bailé sin mover un pie.

Lo tuve casi todo.

Pero ella que llevaba mil cicatrices bajo tierra, en sus raíces.
Que lloraba hasta ahogar bosques enteros.
Que asesinó miles de flores.

Llegó a arrebatarmelo todo,
entregándome sus armas
y ejecutando hacía mí el asalto.

Ella,
único rehén,
único testigo,
acabó por convertirme en aquél desierto.

Enviado por Efrain Carbonó para Lo Saqué Del Bolsillo
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Fotografía:
Michael Garcia

Un minuto de silencios por la magia.

Ha rugido el cielo y ni eso me ha espantao', en este rincón soy inmutable, mastico pedazos borrosos de otras vidas
y cago al mismo tiempo para equilibrar la mierda que entra con la que sale.

El suelo está manchado con la sangre de nuestros cabellos,
está invadido de hormigas con la perseverancia amputada por un conector USB,
está mi cara aferrada a las baldosas, con la risa de un payaso que ha repetido por enésima vez la única tontería que lo mantiene al límite de la supervivencia.

Cierro los ojos, eternamente, mientras el mundo salta y corre a mi alrededor, y los niños se llenan de parques, y las voces se hacen más y más opacas, como la silueta de un adiós a lo largo de la carretera,
como un sueño efervescente flotando boca abajo a la mitad de un río,
como un futuro que se cagó de miedo ante el filo del abismo del presente.

Y
luego
pasa

Escribo y empieza a hervir la paz de este charco de guerras, donde salpicarnos era divertido
hasta que se nos mojaban las mentiras, y nos entraba el pánico de vernos húmedos, de sabernos rompibles, como un poema en medio de un orgasmo, eyaculando fantasmas y metáforas, con el miedo de la ilusión a los besos imposibles, con el afán de gastar todas las prisas exprimiéndonos los ojos.

Enviado por Efrain Carbonó para Lo Saqué Del Bolsillo
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Fotografía:
sivinjski danijel

Creo en el amor como vasos de agua en el fondo de un oasis, llenos de la imposibilidad de ser bebidos.

Creo en cualquier cosa.

Mis ojos creen en la timidez de las miradas, en la guerra sonrisa-corazón, en todas las piedras felices tropezadas.

Creo en las bocas que se callan la rabia, que se atragantan de silencios, creo en el amor a última vista, en los ancianos coqueteándose en los parques, en las flores que pronostican su marchitar en la caída.

Aprendí a resistir de frente cada golpe, a esquivar cada bandada, a cerrar los ojos, pero a poner el pecho cuando viene hacia mí a toda mierda el final.

Aprendí a descoser cada costura remendada de mi alma
para mirarme al espejo y decirme susurrando con los ojos: Libertad.

Sustituí la cotidiana humedad ocular por los teclados, cajas de plastilina por cajetillas de cigarros.

Y la sonrisa.
La sonrisa.
Por la banalidad de una expresión curva (hacia abajo) facial.

Creo en el amor como vasos de agua en el fondo del oasis.

Creo que ya he perdido la fe.

O la sed.

Enviado por Efrain Carbonó para Lo Saqué Del Bolsillo
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Fotografía:
Frank Van Donden

La mañana huele a pan fresco y sabe a esperanza espesa, el sonido de un aeroplano revuelve el aire como si se bebiera el último trago de un café. Todo es más fácil a esta hora,
la risa se diluye con el viento
y se escapa de mis labios sin darme cuenta.
Todo es más fácil salvo mantenerse despierto, porque hemos aprendido a acariciar la aspereza del barro disfrazada de tiempo
cuando se asoman las dos de la tarde, y las legañas sobresaturan lagrimales, y a las pestañas les pesa la vida porque son el único agarre sensato de los sueños a esas horas
Las pestañas, si vieras lo que condensan, si supieras lo que esconden, si tan sólo conocieras los bosques de tristezas que se han levantado entre ellas, son ventanas frías para el vapor de agua después de la lluvia, son cómplices de un llanto preparado.
Son todas estas líneas in-aspirables que escupo porque ya no me queda espacio libre para nada ni nadie por dentro.

La mañana huele a...
A la mierda el pan fresco y la esperanza espesa porque a estas horas lo único que no se pierde es la sed por la cerveza

Enviado por Efrain Carbonó para Lo Saqué Del Bolsillo
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