Si usted, querida lectora, es de las que le encanta repetir esa frase y le parece una tragedia que en los buses hayan mujeres de pie mientras hay hombres sentados, o de las que corren a sentarse cuando se desocupa un puesto aunque pase por encima de un muchacho justo en frente de la silla, me parece que tal vez no vayamos a estar muy de acuerdo.

Por ahí a la altura del mes de octubre del año pasado recuerdo haber leído que un concejal de Bogotá estaba preparando, producto de su infinita caballerosidad e hidalguía, una iniciativa legislativa para hacer del noble gesto masculino de ceder el puesto a las mujeres en el transporte público una obligación, por lo menos en Transmilenio y el SITP (1). Y que quede claro que las cuestión aquí no distinguía mujeres embarazadas o de tercera edad, porque creo que cualquier discusión al respecto es absurda, sino mujeres en general, incluso aquellas sin ninguna discapacidad que les imposibilite estar de pie unos minutos.

Afortunadamente parece que la propuesta resultó tan tonta que nunca volví a saber de ella, sé que se escribió una que otra columna al respecto pero nada más. Probablemente –mujeres- dirán que no esperan que los hombres se levanten de su puesto por ustedes porque, seamos sinceros, eso ya poco ocurre, pero sí es muy común que al desocuparse un puesto algunas sientan que tienen una especie de derecho divino sobre él, en especial cuando algún muchacho está parado en frente. Me molesta esta actitud, lo confieso, y creo que hablo en nombre de muchos de mis congéneres cuando les pido que no lo hagan. Por lo menos uno debería tener el derecho a decidir cederlo, pero eso también nos lo arrebatan con la silla y ni siquiera una sonrisa como gracias.    

Lo cierto es que aunque me moleste, la situación del transporte público es solo un escenario menor, pero me hizo pensar en la ironía de muchas mujeres que claman por una mayor igualdad de género pero que no podrían imaginarse prestando el servicio militar o trabajando de obrera en una construcción o que les parece de mal gusto ver a una muchacha invitándole una cerveza al muchacho que le gusta. Y no digo que los hombres seamos víctimas o que no haya desigualdad. Miremos solamente el plano político: en el congreso de esta nación dónde el 51,2% de la población, según el último censo del Dane, es femenino, solo el 25% de las curules son ocupadas por mujeres. La desigualdad existe evidentemente, pero tristemente tal vez en el fondo sea porque las mujeres así lo prefieren.

La caballerosidad no es una ley natural, es una herencia de un período bastante oscuro de nuestra historia: la edad media. Según los expertos surgió para hacer más humanitaria la guerra, pues los caballeros medievales no eran para nada “caballerosos”: asesinaban, saqueaban y violaban civiles. Tras las duras lecciones bélicas se fueron formando unos códigos no escritos sobre respeto al rival, honor, respeto a la palabra y –muy importante- el respeto a los no combatientes: mujeres, ancianos y niños que permitieron hacer la guerra un poco menos terrible. Por esto para los caballeros la mujer es casta y pura, inocente y delicada, pero también es pasiva e indefensa, mientras es el hombre el que es activo, proveedor y protector. Esto deja ver unos deber-seres muy claros que limitan el rol de cada género en la sociedad.

El peligro de la caballerosidad está en que aparentemente es beneficioso para la mujer cuando se le ve como individuo: reciben invitaciones todo pago, tienen preferencia en caso de accidentes, son más propensas a recibir ayuda de extraños, suelen ser percibidas como menos peligrosas, no deben ser contra atacadas en caso de violencia, etc. Cuando hay beneficios individuales en la vida cotidiana es muy difícil percibir que algo no anda bien realmente y como ya no hay una represión tan abrumadora como décadas atrás se reducen las posibilidades de manifestaciones masivas que reclamen por igualdad. Por estas razones no esperen encontrar en mí a un caballero, esperen encontrar a un hombre que reconoce las virtudes pero también las capacidades de las mujeres y que sabe que si yo puedo quedarme unos minutos de pie, ellas también.

 (1) http://www.publimetro.co/lo-ultimo/buscan-que-hombres-cedan-el-puesto-en-tm-y-sitp-por-obligacion/lmknjc!zRNjFVBzNttgg/

A María Elena se le venía el mundo encima. Aunque la frase resultaba irónica teniendo en cuenta el panorama que tenía de aquella ventana de avión, acercándose cada vez más al cielo. Ese día llevaba sus bonitos zapatos de tacón bajo que tanto le gustaban, su mamá decía que un buen par de zapatos podían hacerte volar así que siempre los escogía muy bien de acuerdo al color, textura, calidad y sobre todo, la forma en que sus dedos considerablemente grandes, se dibujaban en él. Pero esta vez el vuelo era literal y su alma no podía estar más vuelta puré, porque si Dios existía y era su amasador, se había dado cuenta de que si seguía presionando la iba a convertir en más líquido que masa.

Ella era una mujer de su casa, bastante culta en comparación con sus amigas, de andar elegante y mirada penetrante; quienes no la conocían bien, suponían de sus manías al escrutar las verduras para la comida, que aquella mujer era una fiera en la cama. Y vaya que lo era. La misma delicadeza con que examinaba las frutas le servía para seducir a su marido y la astucia con que regateaba los precios era la misma que se le salía en las uñas al clavárselas en la espalda. – Pedazo de imbécil – Exclamó algo abatida y ansiosa, pero sobre todo, enamorada.

Hacían apenas 24 horas que había cruzado el país para ir a ver a su madre en su pueblo natal. La pobre mujer yacía convaleciente en cama y antes de morir sólo pedía volver a tocar el contorno del rostro de su hija. Todos los vecinos sabían de las penas de la señora y de cuánto sufrió cuando ésta se escapó con aquel citadino de porte elegante que le prometía casa, dinero y felicidad. Cuando llegó todos se sorprendieron, menos la madre, que aguardaba cada día por ver la silueta de María Elena entrar por la puerta que tenía justo en frente de su cama.

- Hasta que se dignó, su alteza – Fue el reproche de recibimiento de José Salas, su novio de los 15 años.

– Ocúpate de tus cosas y yo me encargo de las mías – Resopló María con cansancio

– Eso, querida, es precisamente lo que hago – Le dijo el atrevido mientras la tomaba de la barbilla.

María Elena lo alejó de un manotón y corrió a contarle a su madre lo pequeño que se veía el pueblo desde un avión, a decirle cómo creía que se iba a quedar sin oídos mientras éste se elevaba en el aire y el vacío que se le hizo en el estómago cuando el aparato se despegó del suelo. Aquel vacío solo era comparable con el día en que decidió irse de su lado. – Jamás debí permitirlo. – Se reprochó la vieja, ya cansada de repetírselo noche tras noche.

- ¿Por qué no? Mamá, ¿qué iba a ser de mi vida en éste pueblo tan pequeño? No aborrezco mi tierra pero sí el tener que mantenerme atada a ella. Además, a ti no te ha faltado nada.

- Me faltó mi hija. ¡Y es que ésa gente de la ciudad lo que hace es lavarle el cerebro, mija! -  La recién llegada levantó las rodillas del piso e hizo un ademán para agarrar una taza de café frío que estaba en la mesa de noche.

– Tú no sabes de lo que hablas – Pensó – He leído tantos libros y conocido a gente tan diferente que no me cabe duda que lo que necesitaba era lavarme el cerebro, hacerme ruinas y volver a comenzar. 

Pero por supuesto aquello no lo dijo en voz alta. El resto de la tarde hablaron de las flores que se marchitaron porque ya no había quien las regara, de cómo el señor de la tienda le colaboraba llevándole la compra, porque ella con sus dolencias ya no podía ir hasta su vitrina; De los programas absurdos que pasaban por la televisión y de lo mucho que José Salas venía a preguntar por ella.

Al anochecer, María Elena salió por los panes para el desayuno, José mientras tanto se había quedado esperándola en la esquina de la cuadra y cuando al fin logró divisarla, corrió hasta ella y tomándola de la cintura la arrastró hasta el callejón de los Consuegra. - ¿¡Pero qué diablos…!? – Fue todo lo que pudo exclamar antes de que aquel insolente le clavara los labios en el cuello y dejara un par de constelaciones pintadas en su pecho con la lengua.

Ésa noche su determinación terminó igual que los condones, justo en la basura. Su autodenominado título de mujer de casa se escurría entre las sábanas húmedas, pero lo que sí no se lo quitaba ni José ni nadie eran las prioridades que su mente y su corazón aguardaban. Y aunque cínica y desvergonzada en su vida mandaba ella, no su vagina, y solo por haber cedido un poco no obtenía el título de zorra desvergonzada. Era una mujer con pezones sensibles y eso era todo.

A las 11 de la mañana llamó a su marido para que le arreglara el boleto de vuelta, en algún local con internet conseguiría los comprobantes y en menos de lo que besaba en la frente a su madre ya estaba otra vez montada en un avión camino a su casa.

Una noche bastó para convertirse en aquello de lo que siempre renegó y sintiéndose ridícula sintió cómo las llantas del pájaro de aluminio se despegaban del suelo. No tenía quejas de su marido que siempre era bien educado abriéndole la puerta, y lo bastante pícaro para darle una nalgada después. Mirando las nubes trató de convencerse a sí misma de que aquello solo era una mala jugada de los ovarios. – Mi hombre es todo un caballero envidiable, pero al fin y al cabo – Sentenció mirándose los tacones – Los hombres son como los zapatos: pueden ser cómodos para caminar o atrevidos para lucirse, pero nunca las dos cosas a la vez.

Con este ajetreo de Miss Universo, se me vinieron muchas cosas a la cabeza: ¿Qué carajos le pasa a mi gente? ¿Si yo tengo que escoger una novia/esposa/amante, tengo que calificarla con un +10 o la mando a la porra porque tiene la nariz chata o el trasero como tabla de picar pescado? ¿O si tiene estrias le mando para que se las mande a quitar?