A mí, déjame escribir

La historia nos grita una y otra vez que miremos atrás para no repetir los mismos errores. Pero la nuestra ha sido un camino de despilfarro y de oportunidades disfrazadas. Caímos en un colador de despedidas a destiempo, de muertes prematuras y de cuentas pendientes. La ciudad se nos cayó a pedazos mientras dormíamos y cuando el mundo nos veía con horror, se compadeció de nosotros al ver apagarse la luz en los ojos de Omayra.

Déjame escribir, que ya no quiero retener más este llanto. Déjame romper el pasado. Porque la historia no me condiciona. Aún está el cielo y me ilumina el camino de vuelta a casa. Aún está mi madre y si ella es capaz de atravesar el océano para salvarme de no padecer miserias, entonces es posible que el paraíso esté en su corazón. Y no después de la muerte.

La historia no me condiciona. Antes solía decir que me iría para salvarme, pero esta vez prefiero quedarme y sobrevivir en la selva de cemento. Déjame escribir de la ciudad, de esta ciudad que me reclama por su orfandad y que me grita desde sus calles destapadas que ya no quiere saber de noches de insomnio. Le escribo porque me ha olvidado y yo la enterré en mi pasado. Estamos en paz.

Somos un manojo de sentimientos encontrados. Entre la impotencia y el desánimo. Entre la desesperanza y la injusticia. La vida no puede ser como el lienzo de una utopía. Porque si no es el “felices para siempre”, tampoco es la tristeza macabra de los hombres que han perdido su humanidad. Ya estoy cansada de creer en esa mentira, de verdad.

Déjame escribirte de los sueños. Quiero abrazarme a la orilla de tus playas desiertas. Déjame construirte hogar y llamarlo corazón. Quiero despedazar todos los mundos que construimos por culpa del abandono. Agarrarte de la mano y apagar juntos la vela de otro cumpleaños. Porque ya nos perdimos demasiados.

Ya lo sé, que mientras aquí celebramos tu vida, allá afuera están matando ilusiones. Que mientras me abrazas y te abrazo para sentirnos a salvo, inevitablemente terminaremos caminando sobre campos minados, que ojalá no fueran de muerte sino de aventura.

Ya lo sé, que nadie vendrá para salvarnos. Que ese es nuestro trabajo. Le repito a mi abuela que no quiero acabar como la democracia de este capitalismo de mierda, amputada y reducida a un parapeto en un papel. Como un títere, como un muñeco de trapo, manoseada, ultrajada y violentada. Nos repiten que somos el futuro, pero dónde está que no lo veo. Nos repiten que no hablemos de guerra, sino de paz, aunque sea de mentira. Y nos lo creemos, porque en verdad soñamos con esa utopía. ¡Siento pena!, siento rabia de todo ese juego de palabras que nos incomodan. Son discursos agujereados de malas intenciones.

Así que déjame escribir, déjame volver al pasado para buscar en las cenizas de mis recuerdos infantiles. Cuando lo que me rompía el corazón eran las trenzas que me hacía mi madre y no una canción de Serrat.

La historia no me condiciona, pero siento pena de este presente. Porque la indiferencia también debería ser un delito de lesa humanidad. Quizá, tantas miserias nos han acribillado el sentir y terminamos negociando lo innegociable.

Ya no quiero batallar, ni marchar. A mí, déjame escribir, que mis dedos hablan mejor que mi voz. Que febrero es un beso agrio. Que nuestra guerra es la injusticia de una balanza que perdió el equilibrio. Que el destino no está más allá del océano. Que el horizonte está aquí mismo. Déjame escribir, que mis dedos hablan mejor que mi voz.

Siempre he querido hacer un tratado de política, pero no podría hacerlo, ya que sería vetado de sugerida lectura hasta por los que no leen. Entonces, esto es lo que escribo. Comienzo por interrogar: ¿Te has preguntado realmente para qué sirve la política? Supongo que sí, todo el mundo lo hace, inútil yo de creer esto, aunque lo hice más por cliché. Bueno, y esta: ¿se ha atrevido a relacionar la política con el sexo? creo que aquí sí gané. He encontrado mucha más relación entre estas dos, que la “mesa de la Habana” y la paz. Aunque, esto último, también sonó trillado.

Empecemos.

En el sexo debería existir la química perfecta que te lleve salvajemente a la cama, sin ponerte a pensar en asuntos familiares, de si te conviene o no -seguro lo diría Walter Riso-. Pues, en la política todos deben generar esta misma química con su amante y entregado pueblo, es decir, contigo, si no mira la lista de tantos quemados, unos “x”; y también cómo te han comprado. De esta forma, casi inconsciente, inútil e infame, te acuestan en su suite de imaginarios y te desalojan hasta de la última prenda. Y, al final ¿quién paga la suite? Para no revivir malas experiencias, creamos que es el amante millonario.

Sigamos.

Nos encontramos con una mirada que cautiva, un candidato que parece ser lo más carismático y abrumador posible ¿un Alex Char estaría bien? Bueno, a algunos les falla esto, pero en últimas el asunto es de influencias. Aunque no podría afirmarlo del todo. Y, es que la política en Colombia como en Korea del Norte es algo híbrida, como estimulante a prueba de infartos, ¿muy rara o común? Bueno, al menos lo del carisma sí tendría que ser el primer requisito que debe cumplir todo buen actor porn-político (no encontré otro nombre). No obstante, el empujón del dinero no sobra, una transacción y el cliente está en la cama. Un ejemplo: aquí, en mi adorado pueblo del oriente colombiano, a los alcaldes les llega su mesada por todos los votos recogidos -archivos secretos pero sabidos-. Y, es que hay que reconocer que la “impotencia” por su falta de carisma, tiene sus costos. El dinero, aquí, paga hasta a la viejita que ya no puede ni votar, su sola presencia; algo como el striptis con cierto erotismo, pero sin poder tocar. Ya imaginarás.

Ahora, resulta que como en toda perversión sexual hay fetiches de necesaria complacencia. Y, de lógica hablamos del más común: el sadomasoquismo. Sus principales tácticas son darle látigo al opositor, tapar la boca de algunos y verlos sufrir; escuchar el llanto de la necesidad desenfrenada, la sumisión y la sensación de ser amo y señor. En fin, se ven muchos prototipos de esto en la actualidad. Todos unos actores de la sexcam-política (seguimos aprendiendo nuevos conceptos. Si existe la para-política, uno más no quedaría mal).

Ahora, ¿Cuánto le dura “el ratico” a un actor porn-político? todo depende de cuan larga sea su “virtud”. Algunos tapan huecos, otros los destapan y los dejan con mayor profundidad. No queda ni un orificio virgen. Unos te compran el pastelito y te hacen copropietarios de la franquicia. Otros te nombran líder, para que busques a más y terminen haciendo largas orgías de indeseado e inhumano proselitismo. El hecho es que la sagacidad y habilidades erótico-políticas, juegan un papel vital; no cualquiera se deja comer, ¿cierto?

Algunos que atraviesan el sendero político, lo hacen sólo por una idea narcisista, por sentirse que son amados, por un problema sexo-político. Creen que enamoran y tienen loco a quien se atraviesa, pero la realidad es que el pastelito, ya mencionado, compra más. Y, aún están los que heredan el negocio del placer, podrían llamarse los proxenetas de la política. Ponen al que quieren, venden al otro, y mantienen equiparado el mercado por regiones, incluso nacionalmente. Lo más excitantemente pervertido es que es legal, todo el mundo lo ve, se siente llamado a hacerlo y lo a-prueba.

El hecho es que “el negocito” da plata, poder y mucho placer. El éxito está en que al final no te dejes pillar -¿voyerismo?-, para seguir y seguir con el “aguapoche”, porque con lo del impuesto ya ni para la mermelada habrá.

Consejo si participas: no debes dejarte quedar en la calle, cuando ya los años pasen y tu aroma político pierda valor, o empieces a oler a otras cosas, acuéstate con otro, a todo el mundo le ha funcionado. Pero, más lamentable: los que caen en la cárcel, o quienes llegan exigiendo que respeten su virginidad en el campo político, y no se acuerdan del tamalón que nos hicieron comer.

Ahora, si relacionamos esa política con una cita, saldría toda una osadía la noche, aunque en Colombia serían las mil y una noche del perpetuo sadomasoquismo. El hecho es que quienes no participan de la amada y placentera política, no disfrutan del clímax al que lleva, pero sí deben limpiar el burdel. Y es que cualquier asunto por ser integrantes de la polis, termina siendo un negocio de corrupción. Por eso, lo mejor es ahorrar para poder pagar una noche en otro motel, porque aquí ni putas quedan.

No he terminado. Pensé en unos tips para aumentar el placer y, si tienes alguno más, apúntalo. Esto del sexo es un gran orificio que no se deja llenar.

Todo por el dulce placer de aquello que nos ha dejado años de humanidad, la política, un cuerpo impenetrable.

Y, como dijo un amigo:

y recuerda…

¡El placer esta en tus manos!

Enviado por Johan Andrés Ortiz para Lo Saqué Del Bolsillo
Encuéntralo en su sitio web: Un hablador más; o a través  de su cuenta de Twitter: @JoAndresOr

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