Hay
quienes
escriben
por encargo,
por lamer
un par de piernas
o
por olfatear
un atisbo
de hipocresía
en los aplausos.

Hay
quienes
compran
entretenimiento
y subastan el arte,
y prostituyen
la sonrisa,
y ya no sienten,
ya no vibran,
ya no estallan
por la palabra,
porque la han matado,
porque olvidaron regar
su jardín de enredaderas esdrújulas,
porque se han vendido
hasta el culo
por una mirada.

Más.

Y ya no hay nada.

Nada.

¿Sabes?
La poesía también está harta de migajas.

Enviado por Efrain Carbonó para Lo Saqué Del Bolsillo
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Fotografía:
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