Quiubo moachos y moachas...

Hoy trataré sobre un tema raro pero que tal vez pueda ser de interés, sobre todo para las mujeres, aunque no niego que a algunos hombres les puede interesar.

Por más extraño que suene y así como dice el título, este blog de hoy se tratará sobre los testículos como área erógena masculina, elemento que, deben saber a los/as que les gusta complacer a su hombre, no debe pasar desapercibido en los encuentros sexuales.

Lo primero que hay que mencionar es que (sintiéndolo en el alma y orgullo masculino) los testículos NO son muy bonitos que digamos e incluso pueden llegar a intimidar a algunas parejas. Es una parte extremadamente delicada y por eso hay que ser muy cuidadoso con lo que se hace en ellos o con ellos y su cercanía causa en cualquier moacho nervios ya sea por placer o temor o una mezcla de ambos. Lo mejor que podemos hacer en este caso es informarnos, para unos/as saber y para otros/as incrementar sus habilidades.

Para que no te confundas, el tamaño perfecto debería ser mas o menos como una nuez, no una cereza ni un limón.

No importa si son desiguales en como cuelgan, lo regular es que el izquierdo cuelgue un poco menos que el derecho.

(Imagen: http://milproductos.com/)

Haz el primer intento de acercarte. A la primera oportunidad que tengas, haz la forma de una cuchara con las manos y tócalos. O también podrías pasarles tus uñas suavemente.

(Imagen. http://indianapublicmedia.org/)

Hay que tener mucho tacto y cuidado con estas gemas, sobre todos si usas tus uñas largas, para lo cual te aconsejo, usa los roces de las yemas de los dedos más que las uñas, no incrustes nada como se hace en la espalda. Si quieres intentar un mordisco, hazlo solo en el escroto (la bolsa de piel), no en los testículos como tal y reitero, suavemente.

(Imagen: http://www.guioteca.com/)

Cuando un moacho está llegando al orgasmo, sus testículos se ponen firmes y se contraen un poco, si te das cuenta de esto a tiempo, puedes tomarlos y apretarlos un poco más de lo habitual. ¡Ojo! Si aprietas muy poco no pasa nada pero si aprietas demasiado le puedes dañar el orgasmo y todo el proceso de placer que llevan juntos, así que ten mucho cuidado.

A sabiendas de que es poco debemos saber que los pequeños detalles son los que hacen la diferencia y para todos una frasecita que me gusta mucho:

“El conocimiento es poder”

No siendo más Moachos y Moachas, Estaremos leyéndonos por aquí debajo o en mi próxima entrada.

Un amor sin sufrimiento, no es amor... 

El amor es un cuento de hadas, bla bla bla bla (puke rainbows) nos enseñan que debemos buscar nuestra media naranja 

Sacado de https://sociedadpoetica.wordpress.com

Refugiado bajo el murmullo de los insectos en la mañana, absorto en la oscuridad y aliviado por un café recuerdo noches de silencio y soledad.

Entre los baúles y baúles neuronales, viene a mí el recuerdo de una noche en la cual sin reparo decidí salir en busca de algo que me sacara el mareo de la cabeza, para dejar de buscar calor entre vídeos de bazofia pornográfica.

11:30 pm.

Después de una ducha salgo a caminar entre las calles de la ciudad donde vivo, tomo el camino de la izquierda y comienzo a caminar sin rumbo en la ciudad mirando hacia el pasado para aprender. Tal vez entre memorias pueda recordar que es lo que me tiene caminando y maquinando alguna forma de escapar, de ausentarme de esta cotidianidad harta, vacía e insípida pero lo único que recuerdo son las noches en que mi alma vagaba entre las curvas de una hermosa mujer, sé que ella está en su casa, cerca pero lejos para el momento, de igual manera no busco nada más con ella. Su figura tomada por los componentes de la cámara y los visos de luz roja que bañaba la habitación en un halo de desenfreno y falta de razón. Las livianas sabanas alcanzan a cubrir lo evidente y entre palabras tontas la cámara se apaga.

Los ojos de la gente que sobrepaso siempre se han fijado en mí como si fuera alguna clase de asocial, esas miradas penetrantes y juzgadoras me las meto siempre a la boca y con un gesto de hastío las escupo cerca de mis pies para poder pisarlas, prefiero a veces ignorarlas y mirar los postes que se apresuran a esquivarme mientras contemplo su amarillenta y mortecina luz. 

Aquella vez la luz se quedó apagada y nuestros reflejos en el espejo de la pared no se entendían, éramos un enredo de carne y tela intentando avivar alguna llama dentro de nosotros, que atenuara la gélida soledad que agobiaba nuestras vidas y en el presuroso intento de compartir nuestros huesos y nuestros pudores, despejamos nuestros desnudos cuerpos de la frazada blanca que nos limitaba. 

¿Qué espera una puta que uno le diga cuando se lo quedan mirando a uno pasar? Siempre me he interrogado sobre esas mujeres que se sientan en las esquinas a ver cómo pasan alegres las personas llenas de alcohol y sonrisas mientras ellas recuerdan que en algún momento su vida pudo coger ese camino si no fuera por... Creo que cada una de ellas debe tener una "razón de peso" para venir quien sabrá desde dónde a sentarse a ver la vida pasar y que algún miserable se le acerque con los humos subidos y la trate despectivamente para conseguir míseros 6 segundos de placer, mientras ella solo arruma más momentos vacíos y sin empatía en el San alejo de su memoria, para hacerse con lo correspondiente a los gastos de un solo día. Después de ese "ratico" con el imbécil, sólo le restan 6 para ver si completa la semana o algo más.

Esos labios carnosos que destilaban palabras casi inaudibles de los deseos de su cuerpo, succionaban mis sensaciones a fuego lento mientras mis dedos jugueteaban en su espalda y en su nuca. Sus manos apoyadas en mis muslos y cediendo a la gravedad para empujarme entre besos y dejarme recostado lentamente sobre mi espalda. Sus senos lucían espléndidos entre la nublosa oscuridad y la única luz era la lujuria que irradiaban sus ojos. Su cara se transforma en algo que ya conocía de antes y que extrañaba ver; Esa sonrisa descarada, la mirada pícara y la lengua que relame sus labios aún impregnados con labial. 

Las únicas voces que sonaban entre el crujir de mis pasos eran los árboles discutiéndome la hora de salir, sabios como el amor de una madre y tercos como el orgullo de un padre. Torno mi mirada hacia las aparentemente inacabadas calles que se cruzan a mi diestra y a mi siniestra rodeando los grupos de locales y almacenes, todos apagados y cerrados, sin señal de verdadera vida. He pasado por el mismo lugar de día e igualmente están ausentes de vida. Entre los lentes de sol, entre los rostros, entre los celulares, entre los cientos de trajes de mil colores y los negros, el "smog" y el bullicio de los automóviles se sienta una anciana de mirada cansada a vender sus cositas, puro mecato y llamadas a celular. ¿Su apariencia?, una gorra ridícula de una corporación millonaria, la misma ropa de hace más de 5 años. Su mirada se clava en la nada buscando entre los muros los recuerdos de su juventud al lado de los seres que ama, en esos momentos donde rondaba la angustia, acechando el momento en que el amor fraternal dejara de mostrarse presente y sus pensamientos volvieran a la "realidad". Nadie se sienta a hablar con ella, nadie la mira a los ojos, nadie le da un saludo cordial, un abrazo, una estrechada de mano generosa, una palabra de aliento ni una bendición para su día. Solo hay tiempo para el egoísmo a su alrededor. Sí, he pasado por el mismo lugar varias veces pero ella no está ahí, ahora solo hay silencio y soledad en las calles de la ciudad donde los árboles crujen y las luces nublan las estrellas.

El frío circunda la habitación lejos de nuestras agitadas formas, lejos de nuestras manos presurosas que buscan satisfacer el placer propio estimulando el ajeno. A la espera de su mirada me desvanezco mientras entre mis dedos se derraman sus fluidos y exaltado por la situación, me incorporo sobre la cama y con un abrazo la tiendo sobre el desorden del lecho. Ella me enreda el cuerpo entre sus piernas y me hala hacia sí con anhelo y yo le sonrío, la deseo y la toco lentamente como quien asesina el vacío y la espera por placer. Entre sus manos se cuela la agonía del placer y el dolor mezclados, la impregna en mi espalda incrustándola con sus uñas. Entre los gemidos y los suspiros sudamos un nuevo recuerdo prohibido y mezclamos por última vez nuestras almas.

De unas puertas cristalinas se escapan los arpegios de la canción que llevo en la mente, atravieso el umbral y Gustavo Cerati le canta a mis sensaciones "Busco alguien que sacuda mi cabeza". Me siento en la barra y me pido una cerveza, con los recuerdos fundiéndose entre las letras de Soda Stereo bebo un sorbo y le digo al recuerdo de su mirada bajo la luz roja, "Nada personal".

Parte 1:

Crónica de una Penetración de mercado anunciada.

Colombia es un país cuya belleza, en mi opinión, es generada a partir de sus contrastes irónicos, siendo de mayor relevancia para este tema su vida cafetera. Es conocido por todos la fama que tiene el grano colombiano en todo el mundo, el grano americano es burdo, amargo y sin gracia, mientras que el sembrado en tierra chibcha es una explosión de aromas y sabores que dependiendo en qué parte del país se cultiven, tomarán matices del medio. Nunca abran una bolsa de café de la Sierra Nevada en un cuarto cerrado a menos que quieran que huela a café… Durante varias horas.

Sin embargo, aunque parezca difícil de creer, el colombiano promedio no consume mucho café que digamos (Primer contraste irónico). Generalmente se limita a la taza de café au lait (o café con leche) en las mañanas y muy pocos son los socialmente atrevidos que por placer buscan beber el néctar negro. Lo anterior da origen al segundo contraste irónico: en su época no había muchos cafés en Colombia, siendo lugares para un grupo de gente muy específico, especializado y pequeño, montar un café estaba financieramente mal visto por los inversionistas y jóvenes emprendedores. De hecho, la única franquicia de cafés capaz de expandirse a las afueras de su ciudad de origen ha sido la aunque subestimada, siempre latente desde 1968, OMA.

No fue hasta hace unos años que Juan Valdez, hace su brillante aparición y a través de su brillante campaña de fidelización (en resumen “colombiano bebe café colombiano que luzca colombiano") toma protagonismo en la escena, opacando, pero no dejando de lado a varios pequeños cafés-bistró que poco a poco se van tomando varias zonas de las grandes ciudades del país.

Luego, finalmente en agosto de 2013 Howard Schultz, CEO de Starbucks, dirige su vista a Colombia. y deberá hacer esfuerzos titánicos si es que pretende desplazar al hombre con bigote y sombrero.

Siguiente entrega:

Parte 2: La sirena se sumerge en territorio colombiano: La entrada al país y la competencia entre bebidas.

No me olvides | Don't forget me by PETRONIALOCUTA

Proyecto 18-200: Lo saqué del bolsillo

Era un bolsillo errante viajando de pantalón en pantalón, conociendo mano tras mano: desde las más diminutas hasta las más grandes y robustas, desde las más hábiles hasta las más torpes. Todas sacaban algo distinto de él; claro que no se sabía qué iban a sacar aunque lo llevaran todo el tiempo consigo. Entre esas cosas de las que se habla, el bolsillo recuerda haber dado cosas útiles e inútiles a la mano que se adentraba en busca de algo.

Las manos no conocían el fondo del bolsillo, pero de vez en cuando sacaban cosas de lo más profundo. Sacaban, por ejemplo, monedas, de todo tipo, de todo lugar, todas indispensables, algunas brillantes como las ideas y otras tan sucias y viejas que dejaban ver entre su fibra cómo habían pasado de mano en mano, igual que el bolsillo de pantalón en pantalón; que las habían dejado caer en la tierra, que las habían recogido y lanzado al cielo para definir “quién va primero”.

Se han sacado papeles que llevan escritos con tinta y sangre: historias, mensajes, cartas de amor, quejas o sugerencias. Han sacado lápices que sirvieron para rayar paredes, para hacer arte o para morder uno de sus bordes.

Pasaban manos que hallaban relojes y manos que hallaban teléfonos y carteras para medir el tiempo, para echar un cuento y para darse cuenta que no lo acompañaba ni un centavo.

A veces dentro de aquel bolsillo parecían haber muchas cosas de valor, pero otras veces solo encontrabas basura y pelusas que quedaban allí como parte de algo que ya había pasado. Cuando más pesaba era porque cargaba con máquinas para recordar, desde cámaras hasta audífonos y radios, componiendo la esencialidad de la vida en estáticas de una vivencia y en sonidos de un sentimiento.

Se había encontrado con manos suaves y dóciles que terminaban sacando armas blancas o de fuego y era cuando el bolsillo salía huyendo… No quería ser incriminado, no tenía la culpa de que sacaran esas cosas de él; luego de correr a otro pantalón, otra mano lo asaltaba en busca de maquillaje “para no llorar en la calle”, llaves para abrirse al mundo, caramelos para endulzar la vida, colirio para esclarecer los ojos y gafas para ver mejor la crueldad del mundo.

Le encantaba cuando encontraban instrumentos y hacían arte con ellos, se deleitaba de ser tan útil; pero detestaba cuando encontraban cosas que a simple vista parecían insignificantes y se dejaban llevar por su apariencia arrojándola a la basura.

A veces, el bolsillo se perdía, olvidaba manos, dejaba caer cosas, dejaba que pusieran cosas dentro de él, pero con todo, seguía su viaje porque amaba encontrar manos distintas y amaba que encontraran diversidades en él; aquí viene el romance, como todo ser que ama, se enamoró de dar cosas a un viajero porque ese personaje se parecía a él, sin ningún lugar al que ir y ninguno para pertenecer.

La mano de aquel ser se adentraba en el tejido despacio, suave, sin prisas, buscando solo lo necesario o lo extraordinario. El bolsillo, como todo bolsillo, notaba lo que buscaba: Sus cigarros para momentos de fatiga, su mechera para dar luz a la oscuridad, su mapa para ubicarse y su libro para encontrarse. A veces buscaba su navaja suiza, para cortar con la amargura o la incomodidad de los objetos. Sacaba las mejores ideas de aquél bolsillo sin fondo, el cual decidió dejar de viajar solo para viajar con él. Cuando preguntaban, por casualidad, de dónde había sacado esas locuras… Se sinceraba y con su voz ronca, llena de paz y calma decía: Lo saqué del bolsillo.